…Ветер стучит в окно... Настоящая, грустная и необыкновенно женственная осень...
Она, наконец, наступила. Прекрасная, печальная, переменчивая. Такая осень - его сестра. Они удивительно похожи с ней. Грусть и радость настолько тесно переплетены друг с другом, что уже невозможно понять, когда они печальны, а когда веселы. Ее холодные дожди навевают на людей тоску, а на него лишь мысли о жизни и одиночестве.
Опадающие листья так прекрасны в своей смерти!.. Они подобны людям, которые приходят и уходят, уступая место новым и новым поколениям…
…Он так любил, закутавшись в тёплый плед, забраться с ногами на старый протёртый диван, и слегка приглушить свет торшера, в тысячный раз, перечитывая любовный роман. Роман, в котором есть всё, любовь и ненависть ходят рядом, жизнь и смерть переходят друг другу дорогу. Он так любил сентиментально всплакнуть над чужой судьбой, тихонько вздыхать: «Вот бы встретить такого, как он.
Такого, чтоб было, словно знаешь всю жизнь…» Он любил потом грустно улыбаться и думать: «Если мечтать, то обо всём…»
Он так любил смотреть сквозь стекло на дождь, дождь на улице, когда от земли идет пар. Ему так нравилось гулять под дождем без зонта, когда на распущенные волосы падают капли, текут по лицу. Ему нравился дождь, потому что во время дождя никто не замечал его слез. И прохожие пожимали плечами: “Подумаешь, идёт дождь…” И торопились к домашнему очагу, ведь их там кто-то ждёт. А его некто не ждал. Он так любил пить горький кофе, а может с жасмином чай. Жасминовый чай – словно альтернатива кофе - немного бодрит, немножечко терпкой горечи. Он хотел верить, что прейдет тот, кого он так долго ждал. Скажет, что тоже мечтал о нём столько долгих лет. Увидев его, он негромко шепнёт: «Привет. Ты знаешь, я тоже люблю заоконный дождь.» Он любил мечтать об этом… И дождь за окошком - азбукой Морзе, точками или тире: «я - не - мо - гу - бо - ль - ше - та - к » - слышится. Ему невозможно с ним быть одиночками, не говорить, не думать, не дышать. Он любил не спать до самого утра, встречать рассвет на балконе и вдыхать чистый утренний воздух. Воздух утром пахнет по особенному, воздух из прошлого. Он любил закрывать глаза и представлять что он с тем, кого так долго ждал. Подставлять лицо утреннему ветерку, и моросящему дождю. Смотреть на желтеющие листья и слушать музыку дождя. Он любил пальцами слушать дождь, через оконное стекло. Он любил дотрагиваться пальцами до оконного стекла ночью, и чувствовать, как оно дрожит под его пальцами. Он гладил капли, через стекло… Дождь…
… Он любил красивые фразы и стихи, любил читать то, что раньше говорили, и как жили. Он любил писать письма в никуда, не писать ничего на конверте, просто бросив его в почтовый ящик со словами: “Ты мне нужен…” Он любил и быть может, любит...