Прости мне, что я не такой как надо. Что не Бог, не судьба, не сказочник. Что никак не найду сам с собою лада и пью по ночам коньяк и кофе. Прости, что я не верю в призраков в полтергейстов и в чудо. Никто не виновен, что я – не нужен. Таким вот родился, таким и буду.... И это не чья-нибудь злая шутка, хотя и, увы, не всем понятно. Другие не видят оттенков поля. Прости мне, что цвет не такой, как надо…
Конечно, смешно погружаться в траур от странной несхожести с человеком. Какое мне дело до цвета аур всех тех, кто несётся смертельным треком! Всех тех, кто не ходит ночами в гости, кто пальцы не режет о струны радуг, кто в гневе кипит от обид и злости, прости мне, что мир не такой как надо…
…Прости что я ласкаю тебя губами, и я терзаю тебя словами, Ты опять в себя убегаешь… Точно так же, как раньше. Раньше…Говоришь мне, что я обманщик, а на мне уже шрам на шраме… Лбом прижавшись к оконной раме я хочу убежать дворами. Пусть никто меня не отыщет, да, таких дохрена и тыщи. От провинции до столицы, а таких как ты – единицы. Ты бы запросто вышел в Боги самых красивых на Олимпе. Там нет таких, или есть но мало, только ты в себя убегаешь…
Мы с тобою – и это странно. Мы не вместе – а как иначе? У тебя в понедельник тренинг, ты во вторник идёшь на пьянку. Сам с собою, как шизофреник, я общаюсь и пью коньяк. На столе суррогат веселья и гора сигаретных трупов. Это терпко-хмельное зелье не даёт мне слететь с катушек...
…Ты ворвёшься однажды шквалом, похотливой и сладкой сукой, сбросишь на пол стихи, журналы и завалишь меня ты на пол, выпьешь досуха выгнув тело, задрожав в пароксизме страсти, в комнате пыльной и запустелой разрывая меня на части, заплетая в косички нервы и впиваясь в меня ногтями…Этот раз, он опять как первый. А на мне уже шрам на шраме. А на сердце сплетенье боли, и стигматы кровят уныло. Я хотел бы сбежать на волю, но зачем мне она, если нам с тобой так прекрасно…Было…