Замерзшие пальцы перебирают тающие кубики льда в ведерке.
Соленые слезы капают в бокал шампанского. Сейчас бы водки…
Кто-то уверенно стучится в дверь. Ты.
Залпом выпиваю бокал. Поднимаюсь. Иду, изредка придерживаясь за стенку.
- Привет, солнце… - закрываешь дверь за собой, осторожно целуешь в губы.
Молчу. Буду молчать…
- Что-то случилось?..
Лучше бы ничего не было… никогда,… лучше бы нас не было…
- Билл, ответь? Что случилось?! – я пытаюсь обогнуть тебя, но ты резко хватаешь за запястья, притягиваешь к себе. Молча и упорно начинаю вырываться.
- Билл. Что такое?! – ты замечаешь слезы. Они тебя пугают. Ты теперь беспомощен.
- Отпусти, наконец! – яростно кричу, резко вырывая руки. Бегу в комнату.
Нет, нет, черт! К чему я готовился?..
- Билл?! – пинаешь только что зарытую дверь ногой.
Я поворачиваюсь к тебе с бутылкой шампанского в руках. Нарочито спокойно – потому что через пять минут я не смогу себя сдержать.
- Ты объяснишься, надеюсь?..
- Зачем ты это сделал, Том? Зачем?
- Ты о чем?..
- Я?! Ни о чем! УЖЕ ни о чем! – бутылка холодная, пальцы начинают замерзать, - почему я все узнаю от матери? Почему не от тебя? Я бы смог… Я бы смирился…
- Кейт?..
- Да… - наливаю себе еще одну "дозу" алкоголя – рука дрожит, не дай Бог, выроню…
- Билл, но…
- Это правда? То, что вы действительно вместе? – голос чуть хрипит от ледяного напитка.
- Да, - нервно облизываешь губы.
- Почему сам не сказал? Не смог? Слабак.
- Да.
- Можешь быть свободен. Удачной ночи. С ней.
- Билл…
- Том, пожалуйста…
Подходишь, пытаясь обнять меня. Отстраняюсь.
Хватаешь бутылку и пьешь. Из горлышка…
- Смотри, что я... нес.
Ты протягиваешь мне прямоугольный сверток. Разворачиваю.
Наша фотография. Детская. В довольно дорогой рамке. Хрусталь?..
Красиво. Красивая сказка была…
Всхлипываю и разжимаю руки. Вижу, как медленно летит наше фото на паркет.
Как удачно разбилось… на крупные осколки.
- Ты чего делаешь?! Билл?.. Зачем?.. – хватаешься за голову, забито смотришь на меня.
- Так будет лучше.
- Не будет, Билл! Так лучше не станет! И легче тоже!
Тут в голову приходит мысль – еще все можно спасти!
Брат подумал о том же. Всегда его любил за это качество…
Оба падаем на колени перед фотографией, лихорадочно начинаем собирать осколки, раня пальцы.
- Давай сюда, - киваешь на стол. Послушно выкладываю свои стеклышки.
Собираем. Мозаику. Идиоты…
"Вдохновение", оптимизм – снова уходят. Медленно слизываю сладкую капельку крови с пальца.
- Ну, ты чего? – поднимаешь голову.
- Том, уходи.
- То есть? Мы все решили вроде.
- Мы ничего не решили. А сейчас сделаем это. Уходи.
- Почему?! – ты готов убить меня здесь и сейчас. Просто оттого, что любишь.
- Потому что уже ничего не склеишь…